Os garotos.

Os garotos, coxos

Viviam sentados no chão.

As bolas de gude, em suas mãos.

As barrigas redondas

Cheias de farinha, água e ar.

E quando a mãe era questionada,

Respondia que era só isso que tinha para dar.

Não reclamavam da vida.

Se sentiam sede, ou fome, ou frio, ou medo,

Sabiam que isso era vida.

A vida que era deles.

Então, ninguém chorava.

Só à noite,

Quando a mãe chegava sangrando da rua

Os dentes moles, na frente, a falhar

Os ombros roxos de surra, em carne crua.

Aí é que os meninos coxos choravam.

Porque, de raiva,

Também, em cinza, apanhavam.

E choravam, também, quando bêbado,

O pai aparecia.

Entre as mãos, agitava a fivela do cinto,

Entre as mãos, agitava a navalha afiada,

Entre as mãos, faltava carinho,

Entre as mãos, aos filhos, não oferecia nada.

Mas a vida era boa.

Era a vida que se tinha.

Jogavam bolas de gude à toa,

Sentados no passeio da vizinha.

Só que, vindo do céu,

O destino de um deles chegara.

Infeliz é a mão daquele,

Que esse destino, então, traçara.

Ouviu-se as explosões

Que naquela rua chegava.

Eram tiros de ladrões

Que a garganta do menor atravessava.

Gritos.

Gritos.

Gritos.

Gritos.

E mais nada.

CLARISSA DAMASCENO MELO