Cores que morrem,
São cores que morrem
E fim.
Saber das coisas,
E depois esquecer,
São coisas sabíveis
E esquecíveis, e fim.
Querer entender o que não se entende,
Não, não é entender.
Ao contrário:
É complicar o complicado.
Rezar com as mãos de nó.
De vazio.
É reza pros bois.
Dentro das mãos,
entre as rugas,
Vive-se uma vida inteira.
E minhas mãos vivem atadas
Diante do Cristo.
Ele tem minhas mãos.
E vive entre as linhas que a cortam.
Diante de Cristo,
Eu fecho os olhos,
Enquanto Teus dedos
Tocam a minha testa.
E as cores vivas
em preto-branco colossal,
Param de ser o que são.
E vão colorindo aos poucos...
Enquanto que meu entender
Ainda fica miúdo
Por dentro do que não se sabe.
CLARISSA DAMASCENO MELO
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